Their tears are filling up their glasses. No expression, no expression. Hide my head I want to drown my sorrow. No tomorrow, no tomorrow.

On dit souvent qu'il n'est pas prudent de marcher dans les rues parisiennes à une heure aussi tardive. On dit que les hommes fous deviennent dangereux et que les femmes ne sont désormais que de vieilles poupées de chiffons. On raconte que les chauffards se font habituels et que la magie est alors dissimulé avec une très grande fainéantise.
Tout ca, elle le savait. Et pourtant, elle marchait, encore et toujours. Cela devait bien faire deux ou trois heures qu'il l'attendait. Dans leur petit appartement devait être assis un homme, la trentaine, qui attend patiemment sa femme. Un homme tout ce qu'il y a de plus banale, qui attendait sa femme on ne peut plus étrange. Florie Elanore Hemerson, sorcière, 32 ans, ancienne élève de Serdaigle, elle n'avait pas su voir où la folie la mènerait. Et la voilà, quinze ans plus tard, entrain de marcher sur ce qui semblait être un pont. Son esprit se brouillait au fil du temps. L'alcool coulait dans ses petites veines féminines. Elle ne rentrerait pas à la maison, non, pas ce soir. Elle ne voulait pas s'avouer vaincu une nouvelle fois. Rentrer, ca serait donner le couteau au bourreau qu'était l'amour de sa vie. Elle l'aimait, lui aussi, elle en était sûr. Il devait. Seulement, les ecchymoses sur ses bras lui rappelés chaque instants à quel point l'amour est violent et sans justice. Qui aime mal, châtie bien. C'était sa version du proverbe. Elle et lui ne s'aimaient pas bien, si c'était le cas, ils ne se feraient pas autant souffrir mutuellement. Au contraire, Florie n'aurait en aucun cas peur de rentrer chez elle.
Elle entra alors dans une banque, la plus proche, la plus petite, la plus riche. Son plan était clair, prendre le maximum et partir avec sa fille, loin, très loin, toujours plus loin du père de la petite.
Florie Elanor Hemerson s'approcha du guichet quand un hurlement surgit de derrière elle.


La pluie tombait à allure régulière sur le caisson couleur cendre. Les nuages grisâtres prévoyaient encore une bonne semaine de sale temps. De grandes silhouettes encapuchonnées étaient serrés les unes contre les autres, entourant le cercueil, sous leur petits parapluies de couleur identique à leur tenu. Le silence régnait tandis que le sorcier finissait son microscopique discours d'adieu. Une petit fille, à peine âgée de 8 ans, le regardait avec de petits yeux fatigués. Fatigués d'avoir pleuré une mère qui ne reviendrait jamais. Elle avait serrée ses petites mains autour d'une fleur exotique d'une couleur orangeade que sa mère lui avait offert il y a de cela quelques mois, pour son anniversaire. Grâce à plusieurs sortilèges, la mère de la petite fille avait réussi à maintenir en vie cette petite fleur. Sa peau était pâle et ses cheveux bruns ondulés et bouclaient autour de son visage en deuil. La pluie venait s'ancrer sur son crâne pour venir infester ses poumons. Elle sentait les gouttes d'eau s'écraser sur ses souliers cirés tandis qu'un silence régna sur le cimetière.
Il était tard ce soir là, la petite fille venait de se lever pour aller se coucher, quand un coup de fil vint sortir son père de l'inquiétude. On venait de retrouver le corps de sa femme sur le trottoir d'une banque. La voix du policier n'y avait pas mis plus de tact que ca. C'était fait. C'était fini.
Florie Elanor Hemerson avait succombé sous les balles d'un petit groupe de délinquants, tous vêtus d'un masque de clown pour garder l'anonymat. Une mort peu commune pour une sorcière, trop habituelle pour une Moldu.

La petite fille leva son visage pour dévisager l'assemblé. Elle y reconnu "Tonton Marc". Maman disait tout le temps de ne jamais répéter qu'elle et tonton n'étaient pas normaux. Qu'ils étaient des sorciers. La petite fille avait toujours tenu le secret, jamais elle n'avait ouvert la bouche sur ces faits étranges. Souvent elle entendait dire qu'elle serait telle sa mère, une fois grande. Une larme coula le long de sa joue, une larme que l'on pouvait aisément confondre avec une goutte de pluie. Jamais sa mère ne la verrait grandir. La petite fille c'était fait arrachée sa mère, la seule personne qui pouvait la guider dans le monde sorcier. La seule personne qui l'a guidait, tout court.

"Opium...vient mon ange" dit une voix enroué à l'adresse de la petite fille. Elle releva son petit menton trempé et regarda attentivement son père, tentant de trouver un quelconque signe de tristesse, de deuil. Elle n'y trouva rien. Absolument rien. La dite Opium prit la main de son papa qui l'amena vers le caisson cendré. Opium ne fut bientôt plus protéger par les parapluies et elle sentit la pluie, aussi lourde que de l'encre, s'abattre sur ses épaules menus. Elle posa délicatement la fleur orangeade sur le cercueil et resta là, à observer l'eau pétrir sa fleur comme une vulgaire patte à pain. Elle ne réalisait pas, pas encore, que sa maman ne reviendrait pas. Elle ne lui raconterait plus toute ces choses fantastiques sur le monde des sorciers. Elle ne lui montrerait plus jamais qu'est-ce qu'elle pourra faire plus tard. Plus jamais Opium ne rira en compagnie de sa protectrice. La magie, elle l'apprendrait seule. Entièrement seule, son papa moldu n'avait pas de pouvoirs lui. Il ne pourrait que l'observer, la féliciter. Aucun conseils ne lui sera dit, aucun câlin maternelle ne lui sera plus confiées.

TELL ME WOULD YOU KILL TO STAY ALIVE ? TELL ME WOULD YOU KILL TO PROVE YOU'RE RIGHT ?.

"Reviens ici jeune fille !". La porte claqua derrière la silhouette d'Opium. Sa joue avait pris une teinture rosée un peu trop vive. Opium monta les escaliers raides qui montaient à sa chambre en deux deux. Jamais il n'avait osé la frapper. Jamais il n'avait levé la main sur elle. Du moins, jusqu'à ce soir. La gifle qu'Opium avait récolté lui avait éraflé le cœur. Comme si les griffes de son père avait à nouveau frappé. Elle ne se laisserait pas avoir, pas elle, pas comme maman. Elle ne resterait pas ici. Si elle restait, elle allait pourrir et crever. Elle le savait, elle était désormais en âge de comprendre que son père n'était qu'un vieux salopard 46 ans. Il avait tué sa mère de ses mots, il avait commencé à détruire sa fille à coup de "crétine", "fille inutile", "stupide", "bonne à rien"...Mais elle, il ne la tuera pas. Oh bien sûr, les clowns avaient achevés maman. Mais physiquement seulement. Psychologiquement, maman n'avait était qu'un robot durant les derniers mois de sa vie. Elle le savait désormais. Elle savait l'homme contre lequel elle avait pleurée sa maman était responsable de son deuil.

Opium sortie sa baguette et pointa un sac de voyage qu'elle fit s'affaler sur le lit. Elle fit tournoyer sa baguette vers ses placard et sa penderie. Les portes s'ouvrirent et le sac se remplis de toute sortes de choses. Les pas dans l'escalier se rapprochèrent tandis que la jeune fille ferma la tirette du sac. Elle sentait sa respiration s'accélérer quand la porte s'ouvrit à la volée. Elle allait mourir. Il l'a tuerait. Opium se retourna et envoya son sac sur son père de toute ses forces tandis qu'elle descendit l'escalier de bois à grande vitesse. Elle dérapa sur le parquet au bas, se rattrapa à la rambarde et dévia dans l'entrée. elle enfila des chaussures, un manteau et sortie de la maison en courant. L'air du soir était fraic. Juillet s'annonçait si beau. "Opium !" Elle avança. "OPIUM !" Elle se mit à courir. "OPIUM !" Elle couru plus vite....elle ne l'entendait plus. C'est surement à ce moment là qu'elle sentie les larmes sur ses joues se glacer. Les rues londoniennes ne ressemblaient en rien aux parisiennes. Pourtant, cela faisait belle et bien huit ans qu'elle habitait ici. Ils avaient déménagés pour se rapprocher de la famille Hemerson du côté paternel. Seulement tout ce qu'ils trouvèrent, ce fut une vieille cruche sénile et un tas de dette, ravis de trouver quelqu'un qui pourrait les payer.
Opium s'arrêta et se laissa glisser contre un mur en ciment qui lui érafla le dos. Mais peut importe, la douleur qui lui assené le cœur lui tirait de plus grosses souffrances. Elle sécha ses yeux d'un revers de manches et observa le lieu où elle se trouvait. C'était une petite ruelle, simple, sombre, pleine d'ordures. Juste ce qu'il faut pour ne pas être vu par les Moldus. Opium laissa retomber son visage contre le ciment. Qu'allait elle pouvoir faire ? Elle ne pouvait pas rentrer. Non. Et de toute façon, elle ne rentrerait pas. Ça c'en était certain. Elle allait devoir se débrouiller pour surmonter cet obstacle. Opium vérifia rapidement si sa baguette était toujours dans sa poche et se rassura lorsque ses doigts entrèrent en contact avec le bois doux et courageux de sa baguette.

Une heure. Deux heure. Elle ne savait pas combien de temps il c'était écoulé depuis qu'elle était assise. Ses doigts de pieds étaient gelés, tout comme le bout de son nez. Elle aurait fait n'importe quoi pour rentrer chez elle. Mais non, elle ne pouvait pas. Elle ne pouvait pas rentrer et s'avouer vaincu, elle ne pouvait pas donner le moyen à son père de la détruire comme sa mère. Jamais. Un bruit soudain fit bondir Opium sur ses deux pieds, baguette à la main, pointée sur une silhouette dans l'ombre. "Ca ne te servira à rien Opi'". Opium éclata de rire et rangea sa baguette. "Qu'est-ce que tu fous la Raphaël ?" Le dit Raphaël sortie de l'ombre en rigolant. Ses cheveux bruns en bataille lui tombait en mèches sur le front tandis que son jean semblait poussiéreux. "Mais qu'est-ce que tu fous dehors ?" "Je pourrais te demander la même chose mais je sens que je n'obtiendrais pas de réponses..." "Non, en effet." Il éclata de rire. Opium rit de bon cœur. Ce devait être une des personnes qu'elle s'attendait le moins à voir dans les rues Londoniennes à une heure pareille. "Je suppose que toi tu as une bonne raison de trainer dehors et de t'être fait trouvé assise par terre, le cul surement aussi froid qu'un glaçon et les joues couvertes de petites larmes qui se fondent si bien sur ton visage." "Je me suis barrée de chez moi" "Oh...triste pour toi. Hum...tu me refuserais un verre ?" Opium sourit "Je vous suis mon cher monsieur."


"Opi !" La jeune femme se retourna et sourit au Poufsouffle. "Tu viens ce soir ?". Il s'arrêtât à mis autour pour reprendre son souffle. "Je ne sais pas Raphael...J'ai un devoir d'astronomie qui me prend beaucoup de temps." Raphael fit la moue et s'approcha d'elle "Tu préfère un stupide devoir d'astronomie à moi ?" Opium sentit les main du jeune contre elle et le repoussa "Arrête Raphael...T'a était utile quand j'étais dehors mais maintenant ca suffit !"
U.C

HE CRAWLS LIKE A WORM. CRAWLS LIKE A WORM FROM THE BIRD.

HOW DO YOU THINK YOU ARE ? RUNNING AROUND LEAVING SCAR..

Et +5 ! (VOILAAAA)

^-^ bienvenue parmi nous je serai en charge de ta fiche. Des que tu as besoin de ton test rp fais moi signe ^-^

Merci à vous deux ^^
Et Scorpius, je l'attends le pot de nutella ;)

rebienvenue sur le forum

très bon choix d'avatar

BIENVENUE PARMI NOUS ;) Bonne chance pour ta fiche

Ou en est cette fiche?

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